~Annahita~, здравствуйте, милости прошу...
Alister David Cat, сорок восемь раз объяснять одно и тоже - это неблаготворно для моего языка и твоих ушей.
Планы, планы, планы.
Работа, работа, работа.
Проэкты, приоритеты, творчество.
И вдруг останавливаешься, оглядываешься назад, вперед и понимаешь, что не для кого это делать. Нет человека, который разделит твою радость. Тогда искры истлевают в коричневые крупинки, а ты... нет, не останавливаешься... Идешь дальше, по накатаной. Гордо вскинув голову расставляешь книги по полкам, вытераешь пыль со стола и продолжаешь - строить планы, работать, творить. Потому что без этого тебя не будет. Через некоторое время ты забываешь о том, что искорки могут быть подарены Небом ( OlgaWednesday, да, я все про это думаю), забываешь, что когда-то ты мечтал о том, что с тобой разделят радость. На твоих губах навсегда остается немой крик. В глазах навсегда замерзают слезы. Пальцы всегда блуждают в темноте в поисках некогда близкого тепла, которое когда-то ранним утром вынырнуло из постели и исчезло в никуда...