Иногда сидишь дома, в голове музыка, заглушающая все. Мысли. Мысли. Мысли.
Они говорят, что есть Судьба. Они говорят, что есть предназначение. а я говорю, что есть еще и внутренний мир, который становиться родным, когда закапываешься ночью под одеяло. Когда из-под твоего пера вырывается Чудо.
А иногда ты просто сидишь и смотришь куда-то в пространство, внутренне отмахиваясь от своих проблем и кричишь: Кто я? И от обилия ответов не можешь нати тот, единственный.